LEGS
Que restera-t-il de l’histoire, mes amis ?
Que retiendrons nos rejetons ?
Retiendrons-t-ils le houleux naufrage de notre terre,
Ou leur lèguerons-nous l’ardente torche de l’espoir ?
Que restera-t-il de l’histoire ?
L’histoire, notre périple saccadé et tortueux vers le chaos
Notre épopée ponctuée de mises à sac, de saccages en cages,
Carnage continu, horreur noire de folies éternelles
Est-ce cela, notre histoire ?
Sommes-nous les titans qui ont extrait Mort de Terre ?
Sommes-nous les fourmis qui soutenons la Termitière ?
Sommes-nous, mes amis, la pluie chaude qui imbibe
Ou la dure grêle qui s’abat, fracasse et annihile ?
Que retiendra l’histoire, frères ?
Qu’écrirons-nous sur les tablettes de nos pères ?
Ecrirons-nous le tragique destin des hommes aux masques de fer,
Des hommes cyniques qui sabordèrent l’Arche ?
Y écrirons-nous la sanglante orgie de notre décadence ?
L’effroyable requiem de notre Délétère ?
Ou y conterons-nous la légende des Gardiens du ciel
De ceux qui expirèrent pour la flamme de l’espoir ?







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